Время лёгких побед позади,
Нам кричат -убирайтесь со сцены,
Как всегда уходя уходи,
В нас стреляют, но сбиты прицелы.
В нас стреляют но пули летят,
В тех кто рядом, но это больнее,
Я хочу оглянуться назад,
Но от боли в глазах потемнеет.
Что теперь, что же делать, как быть?
Все вопросы как меткие пули,
Как ещё я способен любить,
И когда нас с тобой обманули.
И когда нам продлили черту,
За которой нет правды с неправдой,
Покоряя одну высоту,
Мне не нужно ни слов, ни награды.