В чёрный бархатный плащ одетый,
улыбается грустно август,
серебристой водой пропахший
и шуршащий ночной волной.
Скоро кончится это лето,
улетит за моря мустангом,
отпускные надежды наши
навсегда унесёт с собой.
Но останется голос моря
заточённым в смешной ракушке,
той, что ты мне купил в субботу
в Балаклаве за сто рублей.
Я уеду в свой город вскоре,
буду осенью поздней слушать
сочинённые морем ноты –
песню наших счастливых дней.