Как так? смерть оформлена зефирообразным,
но найдётся чуток ласточкиного: сбоку.
Голова упала на разность
моргания незримого ока.
Только круг обнаруживает вкус, оставшийся
в памяти.
Бывает.
И линия взмывает по-джигурдовски.
Враз распахнуть, не вспомнить.
Скрипят меж развалин доски,
будто младенчество втаскивает Пушкина
на смерть.
А может... который всего лишь мочка
на острие пугающего и доброго.
Гул ударяет по вагону -
неустрашимого и огромного
малыша.
Шиш и не, когда мыслится заглянуть
по ту сторону.
Оставьте корону бичам.
Малыш знает дело.
Малыш - это взгляд из рая,
переворачивая улицу на:
не хотела
она,
но надо
менять табак на понюшку,
когда не хочется не воскресить Сталина.