Никто не покупает книг моих,
Да мне оно не надо, если честно.
Я сам такой же бесполезный стих,
И жизнь моя давно уж бесполезна.
Я чувства пробудил, купив билет
На дальний мыс у самых дальних сопок,
И мне ещё совсем немного лет,
И сердце рано перешло на шёпот.
А книга, что? Да пусть себе лежит!
Быть может мне когда-нибудь напомнит
Закладывал какие виражи,
В какой глубокий погружался омут.
А новых книг не стану и писать -
Я всё сказал, не стану повторяться!
...Глядят с укором милые глаза,
Боясь, чтоб не прослыл я тунеядцем.