Я изливаю на бумагу
Заветных мыслей миражи,
И строчки, впитывая влагу
Простых чернил, рождают жизнь.
Я вижу, как в скалистой круче
Вверх пробивается росток
И как, пронзительно-тягучий,
Он превращается в цветок,
Бесхитростный, весенне-ранний;
Как вдруг застынет перед ним
С улыбкой Время, если станет
Кому-то он необходим…