Как мало лирики в душе...
Глоток любви, плевок печали...
Судьба, как грифель в карандаше:
Меня точили и мной писали.
Но нынче в дело я не гожусь.
Вот горка стружек на листочке,
А я ломаюсь и крошусь -
Не довести строки до точки.
Со мной не просто совладать,
Огрызок, коцаный зубами...
Я вам любил стихи писать,
Меня касались вы губами.
Мою судьбу легко стереть -
Графит податлив, не чернила...
Меня не раз ласкала смерть,
Но до конца не долюбила.
Настал и мой последний раз -
Не удержать, бросай в помойку...
По мне не будет мокрых глаз,
Я - серый грифель, да и только.
Но снова я всех обманул:
Упал на пол и в щель забился.
Ребёнок пальцем ковырнул,
Меня достал и удивился.
Я для него святой предмет,
Кусок сокровища в паркете...
Поверьте, люди - смерти нет,
Пока рисуют в доме дети.
Пусть цветом мир они раскрасят,
Стерев мой твёрдо-мягкий штрих.
Я так уйти вполне согласен,
Оставив чистый лист для них.
Как мало лирики в душе...
Судьба, что тушь - в лоток налита.
Гравёр небесный взял клише,
Макнул, да шлёпнул... Жизнь прожита.