Что поделать, слова тоже требуют жертв
Кто-то их понимает, кто – нет, кто – не хочет,
а в тебе они бьются, кипят и клокочут.
Если не записать, ты, практически мёртв.
Чьих-то дальних, чужих и чуть слышных порой,
голосов, беспардонно влезающих в мозг,
целый табор, табун или стая… Их – рой,
бесконечный хронический в мозг передоз.
Передоз… Перерыв… Пересорт… Пересмешник…
Передать, не соврать, чтобы полный синхрон-
перевод мыслей брошенных псов безутешных,
или что там подумал, прощаясь, перрон…
Влезть в пушистую шкуру иль гладкую кожу,
влезть в кору от берёзы, как будто, в одёжу,
Стать луной ненадолго, быть с неба сошедшею…
Неужели же это не сумасшествие?