Я видел его в парке ежедневно
почти, ну, кроме, может быть, субботы,
прохаживался по аллеям нервно…
Без дома, что ли, или без работы?
Размахивал руками, с кем-то споря.
То встанет вдруг, склонится, шляпу снимет.
По веткам – белка, понимая его, вторя…
С кем говорил? Со мною, с нею, с ними?
То вдруг споткнётся, долго на шнурок
распущенный глядит, и что-то шепчет.
В какой-то свой непонятый мирок
не впустит никого… Он сумасшедший?
Он разговаривал с дождём, туманом - летом.
Зимой- со снегом, что летел с небес.
Он летом в шляпе был, зимою – без,
и все решили, что он был поэтом.
И, глядя вслед идущему ему,
произношу вполголоса: « Бедняга…»
И только три, не больше? Ну, и ну!
Три точки и без восклицательного знака…