Это не буря, а так, отголоски,
маленький кавардак.
Эту тревогу навеял Бродский,
так его, перетак.
Пусть ухмыляется тенью Брута –
бог бы и с ним, и с ней.
Это не кровь, а закат. И утро
вечера мудреней.
Это не стужа, а так, прохлада
между границами.
Это не дыры, а плащ Сократа,
чтоб провалиться мне.
Это не плесень, а лунная заводь
Анны Ахматовой.
Спи, чтобы мне за тебя доплакать,
и не подглядывай.