(Ольге Шах)
Стихи являются нежданно,
Хоть их твори, хоть не твори...
Нахлынут свежестью тумана
Сливаясь с юностью зари.
Какой-то тайною благою
Вдруг переполнится душа,
Когда не будет под рукою
Ни ручки, ни карандаша... И
как помешанный прохожий,
Полуглухой, полуслепой,
Идёшь не долгий путь итожа
И говоришь с самим собой...