Я с юных годов падок был на кумиров-
Вот пунктик такой детских лет-
Мне нужен был идол, единственный в мире,
Без помпы советских газет.
Я не был, отнюдь, уникальным ребёнком,
Но к творчеству был во мне спрос,
И даже сегодня горжусь, что мальчонкой
На песнях Высоцкого рос.
Не то, чтоб я смысл хватал его песен,
Мы в детстве в раздумьях чудны,
Казался он нервом души интересен,
И хрипом надрывной струны.
Я видел в нём где-то тогда диссидентство,
Хоть слова такого не знал,
Устои шатались, и он верховенство
Своими стихами шатал.
Не стало его и страны. В этой драме
Кто чем и как мог выживал,
Я рос и крепчал, закалялся стихами,
Высоцким во многом крепчал.
Годами какими- сказать не ручаюсь,
Но в зрелость уж точно свою,
Я понял его под порвавшийся парус
И вкус спелых яблок в раю.
Когда на себя я смотрю с отвращеньем,
Устав от душевной борьбы,
Мне видится омут, в бурленье теченье,
И две его горьких судьбы.
Я вижу себя в его многих рассказах:
Где пьян, где смешон, где ленив,
Лишь быть молчуном из кабины, что в МАЗе,
Не смог бы, уж слишком болтлив.
Из мыслей его- и такой грустный фокус-
В раздумьях за долю свою,
Я вижу финал: бесконечную пропасть,
У бездны- коней на краю.
Пускай у коней его сброшены вожжи,
Но время Высоцким живёт,
В стихах его мысль, что приходит чуть позже,
Буравит, заснуть не даёт.
Я вырос Высоцким- мы родом из детства-
Не зная о нём ничего,
Но кем бы я был без него, если честно,
Без хриплых аккордов его?
Пускай осуждён буду я высшим клиром,
Что церкви канон не ценя,
Я создал, порядок нарушив, кумира,
Хоть создал, скорей, он меня.
28 января 2015 года