живший тихо, умри громко!
так должно быть,
не то как ты,
круг на круги
наверстываешь,
как дурак!
как юла-
исчерпала вихрь,
замолкла у буйка.
свет свой рассей
по морю. там,
словно глаз бескрайний ворох.
блистают на окоем
перстни и алмазы.
там белый теплый шар
согреет дел твоих
рассеянный успех.
он был так громок,
безучастен,
но не дур. он был как сталь,
бесчувственный подонок.
только иногда.
а впрочем страсти в нем как
в том бокале,
в коем нет вина,
сухо настолько в горле,
что эту сухость на тетрадь
черкает злая, трезвая, рука.
один писака. да, такой быть может
их ведь туча туч,
а, нет. не из таких он. ошибаюсь.
он тот, кто слово черство
клал на слово,
а на первое он клал без слов.
настолько громкий был..
подонок сделал себе глыбу камня,
которую и не снести
и сжечь нельзя,
и утопить не сможешь.
он сам собой
себя воздвиг,
прослыл героем.
Вова, да, тебе пишу.
откуда взялся ты такой?
с затеей.
а в прочем,
не жизнь такая,
ты такой суровый.
и мы здесь
не хохочем.
мы не смеем.