Ты мне про любовь плела
так, что честно тебе поверил.
Я не видел твои дела
и что жизнь обращаешь в пепел.
Я, признаться, тебе хотел
подарить больше, чем остальным,
но сжигал меня танец тел,
а глаза все повыел дым.
То, что ты про любовь плела -
расплелось, как коса девичья.
Я сгорел, не узнав тепла
и быстрее чем тлеет спичка.
Оказалось, ты прикурить
попросила, а я меж строчек
сам придумал: «А может быть
она сердце на память хочет?»
Вот и все. Побежали дальше
мимо голых кострищ потухших.
Ты плети - пусть не видят фальши,
но сжигать за любовь не нужно.