Моменты жизни, как стихи, листаю,
Страницы книги – молодость свою.
В молчанье о самом себе читаю –
Я вновь себя как будто узнаю.
Да, это я, что так любил скитаться
В крутых горах, разбуженных весной;
Умел мечтать и в нескольких влюбляться,
Не признаваясь, впрочем, ни одной.
Да, это я, что бесконечно верил –
Он надо мной не властен, смертный час,
Как будто при рождении отмерил
Незримый кто-то вечность про запас.
Ну, а всерьёз… Крепчало поколенье.
На горных скалах было горячо.
Мужали мы родным на удивленье,
Подставив веку крепкое плечо.
Но может, я не о себе читаю,
Не про мои страданья и грехи,
И не мои, а чьи-то дни листаю?
Мои… мои! Не могут лгать стихи.
Эх, сколько раз природа увядала,
Снега кружили около двора.
И вот теперь, кажись, пора настала.
Раздумья, словно за горой гора…
Когда прощальный поезд от вокзала
Уйдёт, холодным солнцем залитой.
Идёт туда пусть, где моё начало,
Где начинался век мой непростой.
25.01.2010
http://dorih.ru/?p=102
Фото автора. Соловьёвские дачи близ Ижевска