Разрушится великий мегаполис,
Забудется не избранный народ,
Сотрутся письмена, но житный колос
В полях средь маков снова прорастет.
И будет собран он неоднократно.
И, засучив повыше рукава,
Затянут песни солнечные бабы
И заведут святые жернова.
И с каждый кругом праздник приближая,
И набивая доверху лари,
Они восславят время урожая
И всех, кто их хлебами одарил.
Горячий дар разложат на полотна
И подсчитав труды свои вздохнут
О том, что зимы, как бы ненароком,
Так густо сеют белую муку.
Ее бы в короба на караваи
И к празднику для тучного стола.
И как за эту щедрость не восславить
Того, кто сверху крутит жернова?