Всё продаётся на Арбате:
"Берите! Нате! Нате! Нате!"
Купить я, право, не могу,
А потому бегу, бегу...
Ах, сколько серебра и злата
В карманах Старого Арбата!
А я бегу, бегу, бегу
И взгляд бросаю на бегу -
Не прокричит ли кто "Ату!",
Мою завидев нищету.
Шумит торгующий Арбат.
И мне здесь Пушкин только рад.