Мёд мига мы жизни не ценим –
в нас дёготь всегда про запас –
и в свете найдём даже тени,
не любим коль то, что сейчас.
Рассудок наш в нём не бывает
и смысла совсем не найдёт –
он прошлое лишь вспоминает
иль смотрит куда-то вперёд,
где счастье всегда только видит,
готовя к нему свой бросок –
сейчас не находят где жизни,
уходит она там в песок.
…Трамплином ведь миг тогда будет
к чему-то, что где-то нас ждёт,
и жизнь здесь так каждый лишь губит,
и снова сюда же придёт…
170812_ 02