Забыв, как сон, прошедшую весну,
Перевалив за середину лета,
Я слышу за окном дождя струну,
Купаясь в полумраке полусвета.
В небесной хляби, видимо, дыра,
Что с Ноевых времён не залатали.
И завтра будет то же, что вчера:
Идёт Богов додревняя игра,
И кон дождя ещё не разыграли.
Не в силах я на климат повлиять,
А может в силах, но о том не знаю,
Поэтому осталось лишь принять
Его, как есть. И вот, я принимаю!
Подобно ложке с кислым порошком,
Что пить от гриппа в детстве доводилось,
В себя вбираю с каждым новым днём
И небеса, текущие дождём,
И воздуха навязчивую сырость.
Но есть в дожде особая краса:
В алмазах капель солнечные блики,
И радуги цветная полоса,
И в тучах лики пращуров великих.
Трепещет сердце и поёт душа
От рокота грозы под облаками.
Я у окна, внимаю, чуть дыша,
Как лето, вечно к осени спеша,
Ласкает землю тёплыми дождями.