Я рад, когда приходит тема и с нею первые слова.
Как Пифагору теорема, как печке свежие дрова.
Условно или, безусловно, кладётся грунт на чистый холст,
Легко и быстро баснословно готов фундамент, сыр и толст.
Он не на глаз, не забываешь точно отсчитывать шаги,
Нередко голову теряешь, как будто встал не с той ноги.
Размер секунды отмеряет, в слогах выписывая ритм,
И сердце сладко замирает, в моменты родов новых рифм.
Я погружаюсь постепенно и начинаю ворожить,
Тема, избавившись от пены, выходит, начиная жить,
Жизнью своей, надеюсь, вечной, но не отдельно от меня,
Походкой лёгкой и беспечной, и соблазняя, и маня.
Чтобы мелодия ласкала Ваш музыкальный тонкий слух,
В своём уме оркестр таскаю:"Ты, что? На оба уха глух?"
Частенько слышу от домашних: "Зовём тебя уже раз сто!
Извольте кушать, щей вчерашних... Давно поставлено на стол!"
Чтобы раскрылась, засверкала, мельком попавшись на глаза,
В себя влюбляться заставляла, переливалась, как слеза
В минуты радости и счастья! От жизни испытать восторг
Звала. А долгий час ненастья, когда с судьбой суровой торг,
Уж неуместен, и фортуна погасит свечи... Как восток
Своим лучом, могла облегчить, даря надежды волосок.
Ищу секретные мотивы, пробую разные слова,
И укрощаю смысл строптивый, любовью, что всегда права.
Разноимённые разряды нарочно тропами свожу,
Под напряжение. Не рады, как запятыми пригвозжу...
Срывают маски, мнут наряды, тельняшки рвут и рвутся в бой,
Стоят свирепые отряды... Дым коромыслом, хвост трубой...
А иногда не ожидаешь, строка внезапно заискрит,
И сколько точек не бросаешь, но тормозов бессилен скрип.
Взрывая строфы, озаренье, дугою молнии, блеснёт,
Раскатит гром в стихотворении и эхо вечность понесёт...
Бывает тема убегает, обрезав Ариадны нить,
И ничего не помогает, не знаешь, как соединить.
Осколки мысли режут уши, мешая смысл в обрывках фраз,
А тема, не желая слушать, щетинится, как дикобраз.
Молча, показывает кукиш, и пальцем крутит у виска,
Но вдохновения, не купишь, увы. Душевная тоска,
Вот та валюта, чем, без счёта, за всё приходится платить.
За те мгновения полёта, что удаётся воплотить.
Тогда я отпускаю тему, не упираюсь, не держу.
Не торопясь меняю схему, поправлю, если поврежу.
Хожу кругами, изучаю, то, что красиво написал,
И неизбежно замечаю, где плохо маковку чесал...
По новой выписав извивы, высмотрев тайные ходы,
Преодолев её разливы, и смысл, избавив от воды,
Отшлифовав до блеска грани, концы с концами увяжу,
Спешу, опять, на поле брани и на лопатки уложу...
Когда нет темы, я скучаю, кляну удачу и судьбу.
Но краем глаза замечаю её подпольную борьбу.
Весенним воздухом витает неуловимый аромат,
Шаги легки, но пол шатает, опровергая сопромат.
Судите сами. Совратила и держит! Вырваться не смог.
Мозги в бараний рог скрутила, выбила почву из под ног...
Как песня, за душу схватила, руки по кнопкам повела,
Неадекватность сном мутила, эта будильник завела.
Ворвавшись в сердце свежим ветром, вскружила ветреностью ум,
Измерив взглядом, словно метром, произнесла: "Ты, тугодум,
Бросай свою "Неадекватность", и посмотри в мои глаза...".
Сняла сонливость, сняв халатность, и освежила как гроза.
Изящной формой изогнувшись, плечами плавно повела,
Сманила, томно обернувшись, и вот те на, не подвела.
Мне с ней легко и беззаботно, игрой словами тешу нрав.
Я в теме, а не безработный, и духом бодр, и телом здрав.
На пир, и как жених с невестой, мы будем жить да поживать,
Но, в сказках, в этом самом месте, принято ставни закрывать...
Канон я соблюдать не буду... Пускай, заметив свет в окне,
Другие, в ожидании чуда, на огонёк спешат ко мне...
15.07.2017