***

Написанная некогда картина,
Неведомо, художником каким:
Зеленые луга и море в синем,
Прозрачный воздух, блеск светил над ним.

Наследники, художники похуже,
Старались, в общем, тоже, как могли.
Хоть мыслили скромней и явно уже,
А краски непослушные текли.

Встречались мастера на белом свете -
Писали мягкой кистью из любви
И на высоком творческом совете
Тона мешали будущей Земли.

Иные рисовали, словно дети,
Разбрызгивая цветом по листу.
Но почему-то нравились и эти
Творения прадедушке-Творцу.

Бывало, что возьмутся неумело
За красную палитру господа.
Гуашь на холст бросая слишком смело,
Крича о том, что их ведет мечта!

Тогда подолгу люди лили слёзы,
Чтоб смыть позор с шедевра навсегда.
Но новые глупцы рождали грёзы,
Брались за те же краски чрез года.

Написанная некогда картина
Сегодня стала сказочно хрупка.
И было бы естественно и дивно
Украсить её каждому слегка.

Поэтому - средь воин, шума, гама.
Чтя, где вокруг сплошная суета,
Законы аполлонового храма,
Художник, думай: "Что рисую я?"