Это был безумный больной забег
От «надейся, верь» до «прости, прощай».
Мне идти тропою твоих побед
Под дождем неверия без плаща.
Убегать от книг твоих и стихов,
Выходить с концертов твоих сухим
Словно из воды. Мне не так легко
Разбирать на смыслы твои стихи.
Легче самолетики из страниц
Делать, что бы ими кормить пожар.
Знай, что в моей крепости нет бойниц,
А в моей руке
нет ножа.
Вот спина моя,
посмотри,
Из нее торчит
рукоять.
Я пустой, как ты,
изнутри,
На краю мне проще стоять.
Мой обрыв не так уж высок
И не страшно прыгнуть ничуть.
Тебе жаль, что я одинок?
Я в ответ тебе промолчу.
У тебя десятки идей,
Сто дорог и сотня побед.
А в моих ногах сто путей,
И я выбрал тот, что к тебе.
Так свети же и
жги огни!
Так гори же и
будь огнем!
Семь узлов и красная нить –
Моя кровь, касанье моё.
Я покину город твой и тебя
И начну все вновь
с чистого листа.
Если я распят – это был не я.
Распинать бы я, сам себя не стал.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Весь ненужный хлам, собирая в горсть,
Научиться верить своей судьбе.
Как вчерашний мусор кидать в огонь
Все воспоминания о тебе.
И без сожалений смотреть назад,
Собирать обрывки своей души.
Если бы я только тогда сказал…
Если б ты сказала…
То я бы жил.