Фата-моргана не играет в прятки.
Прозрачный мир наполнен, он не пуст.
Загадки нет, но взятки, всё же, гладки.
Кого не выдаст хрупкой ветки хруст?
Кто одинок и бродит между, явью
И лёгким сном, дурманит к полу-дню.
Он гнёзд не вьёт, но утверждает :"Я вью!"
Воды не пьёт и не бежит к огню.
Он сам - огонь. Мерцающей полою,-
Пустыни жар, дороги кипяток,
И манит, чуть дрожащею рукою,
Сулит насытить влагой. Между строк
Того, что он в смущеньи не напишет,
О том, о чём стыдливо промолчит,-
Нашепчет, растолкует тем, кто слышит.
Научит, и притворно поворчит.
Потом отступит. Оценив творенье...
Всё, как у всех: и, в миг опустошён,
Готов к иным тревогам и волненьям.
Не горд, не важен. Сам себе смешон.
10-11 августа 2017