История умолчит обо мне и зачем я создан.
Я не был рожден покорять небеса и звезды.
Я не был рождён вести в бой не на жизнь, а на смерть.
Я день изо дня на холсте рисовал закат.
Он был бледно-желтым, и синим, и розово-красным.
Он впитывал тушь, акварель, и пастель, и масло.
От каждого шороха он навсегда изменялся,
А я лишь старался просто его поймать.
Как в землю ложится липкое и большое,
Как сахар топленный с водой и вишневым соком.
Как ветер и свет, смешавшись одним потоком,
Несутся, пугая в ветвях беспокойных птиц.
Он пел колыбельную ландышам и тюльпанам,
Такую, как в детстве под вечер мне пела мама
И сказки про схватку добра с вечным злом читала,
Где бедных принцесс спасал белокурый принц.
И я, обреченный внемать уходящему свету,
Вращаюсь в погоне за солнцем со всей планетой.
И если поймаю, я буду навек согрет им -
Последним лучом в колыбель уходящего дня.
И будет неважно, что в жизни моей нету цели.
Неважно, найду я от грусти себе панацею.
Неважно, разбитым я буду или же цельным.
Неважно кто я.