Остановись,пожалуйста,Земля,
В былинных дебрях у лесной сторожки,
Где проживала матушка Зима,
А с ней седобородый жил художник.
В седые тучи бороду макал,
И рисовал искусно и умело,
То,что познал младенцем от начал.
В избытке краски было только белой.
Он уходил в придуманный им мир,
Беля его до самоотречения,
И память предков бережно хранил,
И свято верил в чудо воскресения.
Пусть иногда пустая птичья трень,
Зимой суровой,будто он безбожник,
На мастерство его бросала тень.
А он свободный,истинный художник.
Усердно размывал полутона,
Не возмущаясь скудностью палитры,
И слушал,как дышала тишина,
Как лис за нею пробирался хитрый.
И,шел он,оставляя белый след
В душе ли темной,или под ногами,
В избушке прячась от настырных лет,
Чиня холсты бессонными ночами.
Чиня холсты,он часто тосковал,
По белой краске.Облаками с неба,
Туманы у реки он расстилал,
Свой белый холст им доверяя слепо.
Воды студеной радовал глоток,
Ключей,ломящих зубы теплых станций.
А для него он был,как кипяток.
И он сойдет,когда пробьет двенадцать.
Мир будет веселиться до утра,
Его встречая музыкой и смехом.
И эхом улетит в колокола:
"Остановись,Земля,Январь приехал!"