вы говорите, что стихи про любовь,
пишутся исключительно из-за этого чувства.
а может, я свои сюжеты растерял вновь?
у меня в голове непривычно пусто.
может, я просто хочу подобрать слова,
чтобы местами звучали красиво.
мечтаю, чтобы про героя-любовника ходила молва;
и не хочу описывать, как поспела летняя слива.
я совсем не зациклен на тонких руках,
ключицах, словно из тканей фарфора;
и меня совершенно не трогает страх,
а на коже не застывают мурашек узоры.
я пишу про шепот, что как ветер из теплых морей,
и про смех, подобный невинной росе.
я пишу о закатах и травах бескрайних степей,
вплетенных в тугой и широкой косе.
я замечаю, что рядом с ней время теряю;
и что-то болезненно будоражит кровь.
ведь это не то, о чем все мечтают;
а вы говорите, что, возможно, любовь?