Не пишется... А так бы всё прекрасно.
Уже в бутылке остаётся треть.
"В саду горит костёр рябины красной", *
Глазам аж больно на него смотреть.
А на душе коты скребут когтями,
От слёз сюртук давно уже промок.
Деревья ловят жёлтыми сетями
Обрывки слов и непонятность строк.
Давно уж рамы вымыты до блеска,
И в стёклах отражён приход зари.
Писать уменье провалилось с треском...
В камине догорают буквари.
А журавли опять взлетели клином,
Пообещав вернуться к нам весной,
Наверно, на наречьи журавлином,
Они вовсю смеялись надо мной.
Ох, мне бы крикнуть молодецким криком,
Пуститься впляс, до первых петухов,
И написать, на русском, на великом,
Хоть пару-тройку чувственных стихов!
Найду я рифмы, те, которым впору
Остановить шар солнца на бегу -
Ведь есть ещё в пороховницах порох!
И я пишу. Я знаю - я могу!!!
* Сергей Есенин