Всё меньше лето Тебя греет,
В об'ятья пледа убралась,
Под виршами Стихира млеет,
Как Чувств Вершитель, удалась...
Как поэтесса состоялась!
Признанье, Слава и почет...
А что в Душе...? Там Осень листопадом веет,
Себе призналась..., недочет!
А что рыдать? А что метаться?
Коль пледом теплится Душа,
А Осень..., Осень просто веет
Чредой времен лишь, не спеша.
Так повелось..., то бабья доля,
Коль я пишу..., могу творить,
В Любви взыскательнее Воля
Небес, что позволяют мне Любить.
10.08.17г.