не получаются, не зовут, не идут.
такое странное чувство необъснимое,
будто эту музу сдали в какой то приют
и забрали всё самое необходимое.
это конечно, всё ерунда и глупости,
ну подумаешь, что то стихи не пишутся.
и вроде, пальцы не страдают от скупости,
да и рифмы иногда всё же слышутся.
но ускользают. смешиваясь с потоком слов
между полнолуний, затмений и прочих,
изредка встряхивая в лабиринте снов
музу брошенную среди междустрочий.
а жизнь идёт. и я шагаю нарядная.
в платьице летнем, с сумочкой и на каблуках,
с милым в сердце, ведь я его ненаглядная,
и внимание не заостряется на стихах...