***

Как интересно наблюдать,
Как метаморфозно вырастает
Рука держащая тетрадь,
Несущая к столу.
Всегда ино приоткрывает,
Пред тем по корешку
Собой проводит. Но бывает
Распахивает в миг
И резко ручку сохватая
Записывает стих.
О чём то новом,
или старом,
Как белые поля
Заснежены, напоминают
Листы, ну а заря,
Как эти красные линейки,
Что у краёв листов,
А чуть голубенькие клетки,
Как меты облаков
На небе синем...
Так красиво
И это лишь тетрадь,
А если в неё что-либо вписать,
Хоть чуть бы важное
И после прочитать
Через какое-либо время-
Вот это главное,
Для тех, кто представляет племя
Буквобумажное...

Но хватит о руках и о писаньи.

Я гаркнул мысли- Отворись!
И не открылось.
Роптал над вдохновеньем-
Подчинись.
Не подчинилось.
Мне кто то посоветовал-
Ложись,
Итак всё сбилось.
И тут,
Когда мне уже что то снова не приснилось
Всё получилось.

Я иду
Никуда не спешу
Спокойно и мерно шагаю

Вдруг смотрю
На то место
Где что-то ноге мешает

Присмотрелся
Принаклонился
Кто то часы обронил

Огляделся
Приободрился
И решился часы присвоить

Это было давно,
Относительно, но
Теперь происходит другое

Я сейчас вот, спустя много времени, сижу и смотрю на часы

Они светятся, а я не знал этого, я их просто не видел без света

И мне мыслится, толкнувшись от этого - с наступлением "темноты"

Можно узнать, если есть, о сиянии человека.

И я глянул на циферблат
И подумал- не был бы столь рад
Если б вывел свеченье специально.

Больше радует то, что случайно.