день становится ночью, когда замирает небо, когда кружение звезд лишь галлюцинация сна, когда ты бесконечно одна и только фонарь. пусто. желто. слепо.
и белое платье на фоне кожи влечет в тебя флюиды августа вперемешку с томными тушками скучающих мотыльков.
а город спит. такой себе древний альков в лабиринтах неоновых фантазий. и ты в процессе эвтаназии сжигаешь память. пачками. сигарет ли, писем. не важно. главное ты. и еже важнее, что сжигаешь.
и ночь становится белой. нет, не от иллюзии падающего снега, не от звезды со знакомым названием вега, а от того, что море шумит. шумит нежно, ненавязчиво и таинственно. белый шум моря поглотил ночь. изменил ее цвет. а ты кутаешься в плед.
в плед воспоминаний. и ждешь наступления утра, хотя, чего уж там скрывать, на душе немного нудно.
а ночь становится днем. внезапно и сразу. и солнце рвет на полуслове фразу.
ты молчишь в телефон. как будто молчание панацея. да нет же, молчание лотерея. и далеко не выигрышная.
ты смотришь снова в никуда. гудят ветром провода. без эмоций. и без печали.
да ладно. тебя же всегда прощали. и боги. и небо.