Я начал писать на обрывках книг.
Это был старина Буковских.
Я писал, душою через прогиб...
Со знанием вселенных плоских.
В этой комнате похоти, сна и любви
Я застрял в роком веселье...
Мы лежали с ней совершенно одни,
как в лучших романах Коэльо.
Но без брызг, без слов и без боли,
Расставляя все по-нулям...
Я монахом стал собственной воли
Я тонул... но греб к берегам...
И теперь я стою один на песке
И смотрю, как волнуется море...
Отпечатки тоски, остаются в душе,
На губах привкус солнечной соли.
Под Бетховена ночью, я тихонько поник
Тоскуя о вселенных плоских..
Я начал писать на обрывках книг
То был старина Буковских...