Криз... не пишутся стихи,
Не ложатся на бумагу.
И в душе полно трухи
Не похожей на отвагу.
Я внизу у синусоид,
В минус двинулся, на дно.
Но подняться все же стоит,
Чтобы пить любви вино,-
Зарычал из ребер бес.
Встрепенулся я от рыка,
И по волнам вверх полез,
Только далеко до пика.
А вокруг летают строчки
Не из букв, а из свинца,
И дырявят сердце точки,
И визжат, - Ты у конца,
У последнего причала
И в душе трухи полно.
Что ж, начну тогда сначала,
И взметну себя волной.
А из ребер,- Ха-ха-ха!
Ты во власти синусоид,
Что не плохо для стиха.
И они тебе откроют
Тропы в светло-рыжий цвет,
Криз закончится, дружище,
И тогда уйдешь от бед,
Залатав любовью днище...
03.07.15.