От предгорий ветер дунул,
Облаками синь рябя...
Может, я тебя придумал,
Может, не было тебя?
Может, выдумал от скуки
(На придумки я не скуп!)
И обвившиеся руки,
И припухлость мягких губ?
И, фантазией объятый,
Наяву иль в полусне
Изобрёл тебя от пяток
До щербинке на десне?
Вот и думаю бессонно:
- Зря,что ль,жил на свете он,
Этот, в статую влюблённый,
Древний грек Пигмалион?
Так и мне ж не много надо:
Летом, осенью ль, весной,
Чтоб была со мной ты рядом,
Не придуманная мной.
Чтоб фантазии откинув,
Задыхаясь, как в бреду,
Я б шептал слова такие,
Что без выдумки найду!