Не хуже других, не глупее других.
Душевною болью мой пишется стих.
Не ангел сама, всё могу я понять,
Понять то могу, не могу всё принять.
Не больно – мертва, а прекрасно – слепа.
И мечутся мысли туда и сюда,
От боли к неболи, из света во тьму.
Причины метания я не пойму.
Метание это – причина тоски.
Счастливее всех, говорят, дураки.
Да, лучше, конечно, такой быть как все,
Спокойно идти по одной полосе.
Из нормы б не выпасть, она широка.
За нормою бездна темна и страшна.
Вне нормы неволя, последняя, та,
Где полная власть отдана дуракам.
Июль 2017