Я вспомнила, как любила вас,
А может, даже не любила.
Ту нашу нежность,
Что в прошлом без возврата...
И вот я слушаю,
Как вы читайте то письмо,
Что женщине писал Есенин.
А слезы льются по лицу...
И понимание того,
Как оказался прав поэт,
Рвет душу женскую мою,
Как волк охотника за убитую семью.
Там все про нас,
Я вижу нас там в каждой строчке.
Вот вы стоите у стены,
У вас чуть вздернутая бровь.
А я кричу, как измотали мне вы душу
И слезы льются, льются, льются...
И как гром средь ясного неба,
Осознание того,
Что не люблю,
Что не любила,
Никогда ведь не любила...
И вопрос в груди скворчонком:
"А жива ли я?"
Безмолвно задается в тишине.
На этот раз вы уходите без слов.
Вам надоела куча оправданий,
Которые придумали вы сами.
И мне нечего сказать,
Я от кричалась сотни раз.
Потом, узнаю от друзей,
Как много признавались мне в любви
После каждого стакана в кабаке.
И только жалость к вам мне остается
В этой звонкой пустоте.