Привередливые кони,
Пережили нервный срыв,
От той хмельной погони,
Москва рухнула в обрыв.
От судьбы не убежим,
Она играет скотски,
Так в сорок с небольшим
Ушел поэт Высоцкий.
Кнутом и бунтом наделим
Не от того, что худо,
Мы шеф-повара корим,
Чтоб было лучше блюдо.
У него не простая задача,
Тут нужна, безусловно, удача:
На исходе советского века
Из людей мастерить человека.