Скрипит уключин старый сон,
его мошна полна,
и шелест облаков вплетён
в покой речного дна.
И мягок под водой песок,
в нём тени глубоки,
а ход движенья невесом
в объятии реки.
Скользит ласкающе волна,
прохлада лета в ней.
Так соблазнительно ослаб
контроль последних дней.
Закрыть глаза бы, отпустить,
что было - на поток.
Пусть за кормой трепещет нить
заката нежных строк.