Эх, август, странно знать наперечет,
как пахли яблоки, в далеком-далеке...
Пусть сада нет, но прошлое течет
внутри меня, как кровь. Его реке
не выйти бы из тесных берегов,
не расплескаться в суетном зазря...
Мне кажется, из запахов и снов
и соткана несмелая заря,
которая восходит и ведет
(и в апогее сердце, как набат...)
А это просто прошлое, твоё,
а это просто август, старый сад.