Как мировестник в творческом полёте,
Не избалованный излишком благ,
Он немощен в деляческих расчётах,
Бессребрен, как Иванушка-дурак.
Художник он! Так Господу угодно
И потому всё то, что он творит,
Кому-то сложно, а кому-то модно,
Кому-то о Высоком говорит.
Его так Провидение сточало,
Чтоб каждый лик с полотен,каждый штрих
Будили сокровенное начало
И возносили к Небу нас земных.
На грани нереального с реальным
Он знает, как восславить, воскружить,
Внести живинку в мир материальный
И соработой Духу сослужить.
Чтоб нам, вкусив его мистерий кисти,
Вдруг захотелось с грустью помолчать,
Войти в своё сакральное, осмыслить
И что-то там, в себе, Дорисовать.
Стих посвящён художнику Забиронину Н.М.