Ты греховный, незакрытый давно, гештальт,
Ты – мой страх. Страсть в душе и желанье в теле.
Как тягучая патока и… каленая сталь,
Ром, вино и словно спидбол по вене.
Я пытался душить все то, что было тобой.
Вплоть до хруста костей и судороги в фалангах.
Ты какое-то время даже была немой...
Но вернулась потом с оружием и штандартом.
И вскричала ты так, словно режут тебя живьем,
Словно свора индейцев принялась за твой скальп.
Вопль этот услышал самый высокий фьорд.
Этот вопль был слышен и у мальтийских пальм.
Почему? Я так долго держал тебя на цепи?
Потому, что я закрыл шкаф и выбросил ключ?
Как же странно осознавать, что хочу сказать тебе не «прости».
Как непросто признать. В моем свете – ты тени, луч.
Стих №18 цикла "Холсты.Художники.Мольберты.Кисти"
Июль, 2015.