Дул север...Плакала трава
И ветви о минувшем зное..
Осень крутила жернова,
Перетирая в пепел хвою...
И золотые кружевА
Слетали с обнажённых веток.
Под ними нежная трава
Таилась от осенних меток.
И солнца августовский мёд,
Застывший на стволах деревьев,
Благословлял Лета уход,
Открыв для Рыжей гостьи двери.
Всё гуще по утрам туман...
Длиннее ночь, а день короче.
Но , щедрый Осени талант
Ещё душа принять не хочет.
И плачет Нежность, как трава,
Покорно кланяясь природе,
И падают, как лист, слова
С прощальным августа уходом...
А север будет пряжу ткать
Из тёмно-серой грубой шерсти,
Чтоб декабрю свитер связать,
Рисуя Вечность на мольберте...;