Всё — пыль...
Сейчас иль станет после,
А свет лишь оттеняет боль,
На небе голем установлен,
Бог по земле шагает вдоль.
Ему пройти ещё немного,
И стать песком чужой души,
Вернув кровавые оболы
Тому, кто истинно фальшив.
Вот он торопится усталый:
К закату надо бы успеть...
Пока надежда не иссякла
И твердь...