Не бойся,Ангел мой, я не приду
просить о милости, просить о малости,
мне грезятся кувшинки на пруду
и детские ореховые заросли,
мой сон коровкой божьей по руке
взлетает и укладывает запросто
печаль души на темном языке
на летний вечер солнечного августа.
беги за ним, лови его, лови,
он тает за проливами, за островом,
за маяком, за краешком любви,
за краем глаз - и не хватает воздуха..
...я бабочка, хмельная голова,
лишь в десять нот, как ты умеешь, заново
вложи мои прощальные слова,
и миг продлится до рассвета самого...