Миг Минска

 
Маленькая рябина
выгнула спину
над флоксами.
Приглушённым голосом
два валуна общаются,
оранжевые грозди качаются
над наземной идиллией.
Сколько бы ни ходили вы
по минским холмам,
мало по чьим губам
заметите бег белорусской мовы.
Каштановые аллеи готовы
скоро закидать школьников
своими коричневыми снежками.
Под этим небом ода «Вольность»
не напишется – под элегическими облаками
голова наполняется вязким туманом,
и даже бельё на верёвке раскачивается плавно,
будто смирившиеся вилисы
не хотят ни мести, ни славы
и покорно бредут к старым кулисам.