Сижу я днём у лампы и у книг.
Нет, мне не сорок, а всего лишь двадцать.
А уже жертва сорванной любви,
Достойной жалкой драмы - стоило признаться!
Поверить стоило - но всё пошло ко дну.
Как будто эта сотая любовь, отнюдь не первая.
И я, закоченелая, себя бросаю в ров,
Чтобы спастить от чувств, уставших и забвенных.
"Я никогда тебя не отпущу. И не предам.
Не разлюблю. Со мной ты не заплачешь" -
В двадцатый раз я слышу эту ерунду.
В двадцатый верю - и обманута, и плачу.
Как удается быть счастливыми в любви?
Как удается вместе быть годами?
А может, это всё иллюзия, скажи?
Она придумана чужими именами?
Но может, вовсе нет её - и это вымысел.
Жестокий, черствый соплеменник зла.
На сказках о любви нас в детстве вырастили,
Но в жизни погибаем от нее, забыв себя.
Теперь лечусь от сей болезни, как от вируса.
И ничего, увы, не может мне помочь.
Зачем её вы нарекли непобедимою?
За что меня она коснулась, утянула прочь...