Держа янтарь в своей руке,
Легенду вспоминаю
О сорванном водой цветке,
О диком грозном крае.
Там воздух хладом напоён,
Сурово вечно море,
И чаек крик похож на стон,
Судам в тех водах - горе!
Но хоть угрюм пустынный брег,
Порой в камнях прибрежных,
Где гребни волн белы, как снег,
Цветок родится нежный.
Рождён для счастья, для мечты,
Он верит в силу света,
Не ждёт, что праздник красоты
Уйдёт с дыханьем лета.
Но там недолог летний зной,
И часты ураганы,
Кипящий злобою прибой
Цветку наносит раны,
Швыряет вихрь в него пески! -
Храбрец же не сдаётся:
Вновь отрастают лепестки -
Он насмерть с бурей бьётся.
И, обезумевши, вода
Его со скал срывает...
С тех пор никто и никогда
О нём не вспоминает.
Но на камнях, огнём горя,
Когда промчатся грозы,
Лежат осколки янтаря,
Как каменные слёзы.
Так иногда в борьбе с судьбой
Крушатся вмиг надежды,
И над поверженной звездой
Глумятся зло невежды.
Им радость - погубить любовь,
Ведь если нить порвётся,
Её концы не свяжешь вновь -
Лишь память остаётся...
Но след той отнятой любви
Времён не смоют реки,
И ты, печаль моя, живи,
Как тот янтарь, вовеки!