... и он по коридору, в кабинет
бежал спросонья, словно обезумев.
Две музыки внутри, и обе в сумме
дают такое светлое пространство,
которого - посмотришь как бы нет,
но в то же время, хочется проспаться
от этих нот, что вкупе с высшим даром
воспроизводят скрипку как кларнет
альт как гитару.
Взяв карандаш и нотную тетрадь,
он пишет ноты, с тем остервененьем
с которым пишут письма в те деревни,
в которых фонарями служат лампы.
Он пишет дальше, пишет как тиран.
Как рыболов у лопнувшей шаланды.
Кому такой источник мук угоден?
Рука дрожит, внутри уже дыра...
И музыка предательски уходит...