У костров очень странные пляски теней,
разрывающих лунное имя.
Пробираются сном околесицы дней
ангел с бесом и ты между ними.
Ворожба льёт на плечи от пения птиц,
затерявшихся в лиственном ворсе.
Ты стряхнёшь эту хмарь только взмахом ресниц,
Этот сон не пророческий вовсе.
Засияют молитвы, и вспыхнут мечты,
всё едино у неба в ладони.
Вот тогда наяву прилетит с высоты
жизни луч в золотом перезвоне.
И пока с тобой ангел хотя бы один —
нет за левым плечом, даже рядом
ни единого беса с сумою годин,
ни единого яблока с ядом.