Листы перебираю старых писем.
Признания в одних, в других "прости".
А за окном туман клубится сизый,
И город в нём, как будто взаперти.
А может не туман, а слёзы, слёзы
Или сожжённых строк солёный дым?
Что происходит? "Проза жизни" - проза...
Так и живу, бродя по запятым.
Целую буквы (буквы?) - губы...губы
Воспоминаний руны - тайны слов.
А из тумана щерится беззубо
Безгрешная, безмолвная любовь.