В поисках себя.
Часть 2. Ни грешный, ни святой.
Я умирал….
В степи над выжженной землёю
Пылал кровавым заревом восход….
Коснулся губ...
Кувшин с холодною водою
И время придержало вечный ход.
Старик… (о, силы Провиденья!)
Принёс меня в заброшенный шалаш,
И дней короткие мгновенья
Слились в один терзающий мираж.
Настои трав целебной силой
Вернули то, что отняла война,
И где-то в омуте бессилья
Обрушилась незримая стена.
День ослепил так нестерпимо….
Казалось, мир взорвался от огня,
И в глубине необратимо
Возникло чувство «нового» меня.
С трудом привстав, я глянул в двери….
Сидел старик, лежали связки трав….
Я, как ребёнок в колыбели,
В сей мир входил лишь с криком, но без прав.
Старик взглянул…. О, Боже, правый!
Я помнил удручённый этот взгляд.
Когда в огне пылали храмы…
Так Ангелы на небе лишь грустят.
Тот взгляд, пронзая бесконечность,
Связал и свет, и тьму, как есть, в одно,
В нём, утомясь, застыла вечность,
Мелькнуло то, что было суждено.
Я ощутил: войны «забавы»
Растаяли как редкий горький дым,
И хуже власти - нет отравы,
И мне не быть ни грешным, ни святым.